Cola
Ce matin je suis préssée, je cours, tente de voler jusqu'à ce bus qui s'imagine me laisser derrière lui.
Une noix de cola écrasée sur le bitume me stoppe.
Souvenir du père, des oncles mâchant leur noix de cola, en recrachant discrètement la pulpe.
Souvenir d'une gamine qui veut à tout prix goûter cet accessoire masculin.
Souvenir de l'amertume de la noix de cola.
Souvenir de chaleur, de rires, de jeu de Lido, enfants qui braillent.
Je suis en Afrique ou dans un foyer Sonacotra de travailleurs africains.
Cette noix de cola écrasée sur le bitume me renvoie bien loin.
Le bus est bien loin quand tout sourire j'atteins enfin l'abribus.
Une noix de cola écrasée sur le bitume me stoppe.
Souvenir du père, des oncles mâchant leur noix de cola, en recrachant discrètement la pulpe.
Souvenir d'une gamine qui veut à tout prix goûter cet accessoire masculin.
Souvenir de l'amertume de la noix de cola.
Souvenir de chaleur, de rires, de jeu de Lido, enfants qui braillent.
Je suis en Afrique ou dans un foyer Sonacotra de travailleurs africains.
Cette noix de cola écrasée sur le bitume me renvoie bien loin.
Le bus est bien loin quand tout sourire j'atteins enfin l'abribus.
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